Treachery [PV Drylen]

Commandant son deuxième cocktail, Lehahel leva légèrement la main vers le barman et revint à son verre. Elle fit tourner son index sur le tour, essayant en vain de le faire chanter comme l’on fait avec les flûtes de champagne, et attendit que le serveur lui amène la boisson colorée et alcoolisée qu’elle ingèrerait pour étouffer son ennui. Couleur citron et goût agrume – elle avait un faible pour l’acidité joyeuse de ces fruits. Elle résista à l’envie de sortir une cigarette – lesquelles elle fumait avec parcimonie, et seulement en cas d’apocalyptique inactivité-, et baissa les yeux vers Monsieur. Le chat, avachi sur le deuxième tabouret de la table, dormait tranquillement, la tête dans les pattes, et avait des airs d’énorme boule de poil sans forme définie. Elle caressa son échine, et regarda le bar qui, depuis une petite heure, ne désemplissait pas.

L’ambiance battait décidément son plein : la salle était enfumée, sombre et simplement éclairée de quelques spots colorés figés au-dessus du bar, et qui laissaient donc intelligemment une grande intimité aux alcôves situées vers le fond. Le minuscule carré faisant office de piste de danse, surplombé par une petite avant-scène où s’ébattait un sorcier qui choisissait la musique trop forte, était empli de jolies Autres qui se frottaient aux Hunters en faisant honte à leur race. Lehahel les fusilla du regard et retint une nouvelle fois un geste vers la cigarette – cette fois pour l’écraser dans l’œil d’une de ces petites filles de joie dotée d’une poitrine spectaculaire et passée maître dans l’art d’allumer un Chasseur visiblement pompette. Le bar était assailli par des êtres de toute sorte, de tous clans, qui d’une voix bancale clamaient leurs commandes, les yeux morts et la bouche pâteuse. Plus aucune table n’était libre dans le bar, en cette soirée où les plus oisifs recherchaient, assoiffés, une distraction qui leur ferait oublier que dans deux heures, ils pouvaient mourir, sous les assauts de dons ou d’armes. Le serveur, un Autre aux magnifiques boucles blondes, lui apporta son cocktail citronné, et lui fit cadeau d’une petite ombrelle comme elle les aimait – elle lui sourit gracieusement et piqua le parasol entre ses dents, la faisant tourner machinalement avec sa langue tout en observant les couples dissemblables qui se séduisaient et se défaisaient au fur et à mesure.

On l’avait déjà accostée plusieurs fois – évidemment, cela crevait les yeux qu’elle était une Autre, et seule avec ça. Elle n’avait ni arme, ni étranges breloques ésotériques attestant d’un quelconque don – sur ce point, Mero aurait très bien pu passer pour un sorcier, avec ses fringues multicolores et son air sauvage-, et elle trainaillait seule avec son chat, animal peu dangereux au premier abord – surtout lorsqu’il était en mode obèse paresseux. Un ou deux Hunter libidineux avait tenté sa chance : faisant briller leurs gros joujous explosifs sous les faibles spots pourpres, ils avaient jouer des sourcils d’un air pervers pour lui proposer une petite partie de jambes en l’air – elle aurait presque pu y gagner du fric, à ce petit jeu. Elle leur avait craché à la figure quelques insultes bien senties qui les avaient de toute évidence refroidis. Quant au seul sorcier qui s’y était risqué, il avait glissé dans la conversation que oui, lui, il avait le pouvoir de la force et qu’il pouvait devenir un espèce de rocher lorsque venait une attaque – chose qu’elle ne trouvait pas franchement sexy. De toute façon, elle n’imaginait pas une seconde de pouvoir repartir avec quelqu’un ou de faire une rencontre fortuite et agréable qui déboucherait sur une relation, comme on en voyait dans les livres qui venaient parfois de l’extérieur : Secrets-Town n’était pas un bar de speed-dating. Ici, vous pouviez être attirée par une jolie silhouette et un regard charmeur, et être retrouvée morte le lendemain, parce que vous vous étiez gourrée de clan. Lehahel voulait bien mourir avec l’ennemi en face et les insultes à la bouche –mais pas à cause de l’excès de zêle d’un sale petit dragueur un peu trop frappé. Elle avait donc fait un croix sur les rencontres tardives : elle avait bien assez à faire avec les mâles lorsqu’elle se retrouvait dans la même pièce que Glën, Dan et Mero, lesquels, en dehors de leurs physiques fort avantageux, avaient quelques tendances à la violence.

Elle mordilla le bâton qui retenait l’ombrelle, qu’elle avait toujours entre les lèvres, et, pour se distraire, essaya de boire la boisson jaune vif sans retirer le parasol de sa bouche : lapant comme un chat la libation colorée, elle en sentit l’acidité grandiose couler le long de sa langue et de sa gorge, puis ferma les yeux de contentement. Sa trachée brûlait, mais elle s’en fichait – ce genre de petit jeu stupide la remplissait d’aise. Elle prit le bâtonnet entre son index et son majeur, comme une cigarette, avala une gorgée plus conséquente d’alcool et reprit l’ombrelle dans sa bouche. Elle la faisait danser sur ses dents en laissant voguer son regard ; il faisait affreusement chaud maintenant, et la musique, la prolifération d’inconnus et les esprits échauffés contribuaient à cette température surélevée. Pour une fois, ses vêtements lui semblaient superflus – elle qui était habituée à survivre avec la chair de poule et les lèvres tremblantes, catégoriquement attachée à ses habitudes vestimentaires penchant vers le printemps-été, voire garde-robe de station balnéaire, elle était surprise de s’apercevoir que son front était moite, que sa gorge était en feu et que les frissons de son échine étaient brûlants, et non pas glacials. Elle portait, étonnamment, une chemise immaculée à manches ballons et courtes dont le col était déboutonné et dont la longueur rappelait la tunique, et qui atteignait sans problèmes ses mi-cuisses ; rayée d’orange pâle, légèrement resserrée à la taille, elle mettait en valeur son buste et ses hanches rondes, et laissait entrevoir la longueur de ses jambes – oui, car Lehahel ne voyait pas l’utilité d’un pantalon ou d’un short lorsqu’elle portait une tunique…- ; aux pieds, elle avait des ballerines en satin blanc qui paraient à toute impression vulgaire se dégageant de sa personne : les talons auraient été trop aguicheurs. Elle soupira et tira légèrement sur ladite chemise pour rechercher un peu de fraîcheur. Elle regrettait que Dan et Mero n’aient pas pu venir : elle aimait passer des soirées en leur compagnie, elle aimait être avec eux, et son courage n’en était que décuplé lorsqu’elle était en leur présence. Elle fit jouer l’ombrelle sur ses dents une nouvelle fois, prenant son visage dans ses mains, lorsqu’une ombre se projeta sur la petite table ronde.

Lehahel fixa sur l’intrus un regard plein de mépris et laissa échapper un ricanement suffisant, mordillant l’ombrelle. Non, mais, il se foutait d’elle, cet espèce coq mal dégrossi, avec ses airs de violeur psychopathe et sa silhouette de pornographe ? Il croyait peut-être qu’il suffisait d’un gentil coup d’œil pervers pour qu’elle lui tombe dans les bras en pleurant toutes les larmes de son corps, le suppliant de la protéger pour la nuit et plus si affinités ? Elle avait vu son regard vers Monsieur. Elle avait vu son regard vers son décolleté ; et enfin, elle avait vu son arme. Trois mauvais points pour sa petite tronche de roitelet imbu de lui-même. Elle haïssait les connards qui envisageaient d’attaquer son chat, elle haïssait les abrutis qui parlaient à ses seins, et surtout, surtout, elle haïssait à un niveau apocalyptique, les Hunters et leurs petits idéaux de Harems Autres. Non mais, regardez-moi ça, il lui matait la bouche comme une friandise en parlant de son ombrelle – qu’il ose y toucher, à ce parasol en papier crépon, et elle lui arrachait ses yeux écarlates avec ses beaux ongles manucurés, pigé ?

Elle planta ses yeux furibonds dans ceux, étranges et terrifiants, du nouveau venu, et lâcha d’une voix polaire et agressive, tout en prenant le félin sur ses genoux nus – tant qu’il n’avait pas encore été assassiné par ce malade libidineux :

- Tu n’as pas besoin de mon nom, puisque tu vas bouger tes jolies fesses viriles et aller dispenser ton charme écœurant ailleurs.

Monsieur émergea de sa transe ensommeillée et aplatit les oreilles de méfiance, fixant le Hunter avec dégoût. Tous deux, ils formaient un tableau de répulsion qui en aurait découragé plus d’un – mais évidemment, l’intrus ne bougea pas.

Elle le regarda donc plus attentivement, alors qu’elle continuait de siroter son cocktail jaune, décidée au moins à se rappeler de ses traits pour demander à Dan et Mero de le ficher dans la liste de leurs ennemis intimes. Elle ne l’avait jamais vu mais ses manières titillaient quelque chose dans sa mémoire, chose qu’elle ne parvenait pas à agripper ; elle mordilla la paille et fit jouer l’ombrelle entre ses doigts, caractérisant les particularités du Hunter. Les yeux d’un rouge profond et inquiétant, des cheveux d’un noir de jais et légèrement trop longs. Fumeur, de toute évidence, et ce depuis longtemps au vu de ses gestes machinaux, avec un visage dur, cruel, mais charismatique et bien ciselé : nez droit, lèvres attirantes, cils longs et pommettes bien dessinées. Il devait s’en faire un paquet, de petites Autres indolentes, avec cette aura de force qu’il dégageait et sa silhouette gracieuse mais musclée ; elle leva les yeux au ciel et reprit son regard mauvais pour le punir d’être si bien foutu ; ses épaules surtout, carrées et puissantes, avaient quelque chose de magnétique. Son arme… elle avait vu la lame ; qu’est-ce que c’était, une espèce de… katana ? une épée, un glaive, comme un petit gaulois ? Non, vraiment, certainement un k…

Elle se raidit sensiblement, soudain, sa nuque roide, son dos cambré, ses mains blanches autour du chat et ses jointures douloureuses alors qu’une affirmation s’offrait affreusement à elle ; et elle récapitula à toute vitesse, horrifiée : un bar, une bouteille de saké, un katana, des yeux rouges et un physique de rêve, le Hunter ne pouvait être qu’une personne. Sa réputation l’avait précédé. Elle serra les lèvres à tel point qu’elles ne formèrent plus qu’une ligne blanche :

Drylen d’Al Kersen, chef sanguinaire des Hunters et violeur patenté.

Elle n’arrivait pas à y croire. Lui ici, et l’accostant de son plein gré, et elle inutile et inoffensive, sans une arme, sans même un petit couteau qui lui aurait permis de faire couler son sang, non pas pour honorer les Sorciers mais pour sa race ! Son clan, cette « erreur de parcours » qu’on sacrifiait gaiement sur les champs de bataille ou qu’on baisait à qui mieux mieux lorsque les hormones tiraillaient un peu trop ; elle faillit s’étouffer de haine en lâchant la paille et mordant ses lèvres ; elle ne le lâchait plus des yeux. Elle aurait voulu le gifler, ou le frapper de ses mains, oui, le griffer et le mordre, mais elle risquait d’y perdre une main ou deux dans la bagarre, et Lehahel comptait avant tout sur son apparence pour continuer à avancer dans la vie comme elle l’entendait. Une manchote n’attirait plus grand monde. Elle inspira profondément en retenant l’attaque du chat, qui envisageait apparemment de sauter sur l’individu peu recommandable, sans prendre en compte le fait que le katana ferait voler son adorable tête pelucheuse en deux temps, trois mouvements. Et Lehahel songea, songea à ses Autres, aux Sorciers, à tous ceux qui crevaient sous l’assaut du chef des Hunters, qui restaient blessés par ses insultes et songea aux rumeurs, légendes urbaines qui couraient sur lui : sa détestation, son mépris s’attisèrent, et soudain, n’y tenant plus, elle…

Lui cracha au visage.

Elle haleta ensuite, le souffle rendu saccadé par la fureur :

- Et je ne veux rien avoir à faire avec Drylen d’Al Kersen. Alors fous-le-camp.

Il la provoquait. Elle se tendit en avant en entendant ses insultes, ses insinuations et ses moqueries quant à la faiblesse des autres ; l’envie affreuse d’avoir une arme la prit à la gorge et toute sa tendre personnalité dolente s’évapora dans la haine et la rage de cet homme en face d’elle, de sa condition et de son infériorité marquée ; elle inspira profondément en fixant d’Al Kersen dans les yeux, outrée, étranglée de fureur, soudain prête à laisser aller sa détestation dans l’espoir de l’atteindre une simple petite fois : une gifle, avant de mourir sous la lame, aurait fait l’affaire ; mais elle se retint en écoutant ces mots qui lui donnaient la nausée aussi surement que l’aurait fait l’image d’un meurtre, du meurtre d’un des siens sous ses yeux.

« Etres inférieurs »

« Peu de manières »

« La faiblesse »

« Lourd fardeau »

Elle sut que ses yeux mitigés se muaient en un miroir étincelant de colère, alors qu’il continuait sa litanie en se rengorgeant, imbu de sa propre position sociale ; elle eut envie d’appeler à la rescousse une Elodie qui lui insufflerait son pacifisme, un Glën qui engendrerait en elle la satisfaction de la rébellion en la défendant d’un ton cassant, un Mero qui incendierait d’un geste prompt le corps indécent du chef des Hunters, d’un Danaël qui avec véhémence démarrerait le combat à mains nues. Elle l’aurait tué pour ses affronts répétés, et avec plus de férocité encore puisqu’il n’avait pas tort. Une simple arme blanche lui avait suffit ; elle fit tourner l’ombrelle entre ses dents en imaginant avec délectation une lame de dague s’enfoncer gracieusement dans le flanc mince de Drylen, dans sa poitrine large, ou, mieux encore, lacérant son visage harmonieux et mettant un terme à sa séduction malsaine ; elle haussa malgré tout un sourcil, lorsqu’il acheva ses irrespects verbaux par l’apogée de son impudence :

- Je t’aurais bien proposé un petit défi.

Elle se raidit encore, nuque tendue et bras resserrés autour de Monsieur ; le chat laissa échapper un miaulement de douleur et se dégagea promptement ; sautant à terre, il garda ses yeux bleus et noirs fixés sur l’intrus, et retroussa les babines comme un lion furieux, faisant crisser ses griffes sur le sol à chaque pas ; son poil hérissé, son échine tendu et ses rondes menaçantes semblaient risibles autour du tabouret du Hunter haut et élégant, mais le félin n’interrompit pas sa farandole haineuse, entrainant dans son sillage la détestation de sa maitresse.

Un défi ? Il l’avait cernée en une seconde, de toute évidence. Il avait compris qu’elle ne résisterait pas à la tentative de le battre sur un certain terrain ; elle se décontracta immédiatement, relâchant sa nuque et ses épaules roides, et serra les poings ; il ne la connaissait même pas, apparemment. Sa condition d’Autre sans défense lui revint de nouveau avec cruauté, et le fait qu’il ne comprenne pas, ne voit pas qu’elle avait des chances d’être forte, oui, qu’elle était une révoltée, qu’elle encourageait l’émancipation des Autres, qu’elle voulait une armée ! Elle avait la vanité de croire que le nom de Lehahel Collonges était l’un des plus connus des noms Autres, mais Drylen et son ignorance stupide la giflait de son indifférence et lui rappelait son statut face à lui ; l’amertume agit sur ses nerfs et ses neurones comme un poison et elle ne put résister à l’idée. Elle leva le menton, le fusilla d’un regard torve et réfléchit. Sur n’importe quel terrain, elle avait des chances de le battre – et bien plus, de perdre. Mais peu importait sa défaite, car seul son orgueil en souffrirait : la récompense, voila ce qui comptait. Elle avait la un moyen de le berner simplement, de recueillir des informations sur les faiblesses et les forces des Hunters, et, en profitant d’elle ne savait quelle occasion, devenir une taupe attrayante pour le compte de ses acolytes et amis, et le peuple qu’ils avaient la satisfaction de mener officieusement. Elle croisa ses longs doigts sous son menton et son regard perdit de sa lente détestation, et se posa calmement sur Drylen. Le masque de son indifférence apparu sur son visage, embellit ses traits et leur redonnèrent une régularité agréable ; elle croisa les jambes et sa tunique orange roula sur ses cuisses. Elle énonça d’une voix calme :

-Et quelle en sera la récompense ? Que vais-je y gagner ?

Elle parlait d’une voix modulée par la convoitise et un sarcasme haineux, mais clairement ; son timbre sensuel et bas avait reprit sa séduction habituelle, et toute vulgarité avait déserté ses gestes, sa bouche et son discours. Elle planta son regard dans celui de Drylen et caressa le chat, qui venait de sauter sur le tabouret près d’elle. Quelque soit maintenant le jeu malsain qu’il lui proposerait, elle y était entrée et comptait bien y trouver sa part de satisfaction.

Elle n’aimait pas sa façon d’écraser sa cigarette, pas sa façon de lui répondre, de la regarder, de réfléchir longuement entre ses répliques comme s’il s’apprêtait à la duper. Comme s’il était le chat qui s’amuse avec la souris qu’elle devenait entre ses griffes charismatiques. Elle frissonna alors qu’il esquissait ce rictus étrange, drylenesque, qui fichait des frissons dans le dos. Elle plissa les lèvres pour montrer subtilement son agacement, et passa la main sur Monsieur, ébouriffant les poils gris sur son échine. Une chair de poule incongrue caressait ses bras : quoi ? De la peur ? L’adrénaline ? Une attirance morbide ? Elle plissa les yeux et dissimula son bras sous la table, tirant machinalement sur sa tunique orange ; Drylen était beau, et rusé.

C’était trop facile, trop facile… quel jeu ? Quelle offre ? Elle leva les yeux et le scruta. Elle venait de s’engouffrer dans la gueule du loup, aussi surement qu’une biche se jetant sur le lion. Mesurant toute sa faiblesse, elle fit la moue, et son visage se ferma. Bien sur, qu’il gagnerait. Qu’il la dominerait, sans aucun doute ; il était le chef des Hunters, elle était la petite vicieuse rousse qui aimait clamer qu’elle dirigeait les Autres. Des foutaises, des sottises. Elle allait y laisser des plumes.

Cette dure désillusion suivant la colère ne l’empêcha pas de rétorquer à sa proposition de choix – comme si elle pouvait avoir voix au chapitre des modalités. Comme si son idée allait être acceptée : même si Drylen, dans son ennui et sa mansuétude, décidait d’être conciliant. Mais dans un sens, si elle donnait un montant élevé, il saurait qu’elle accepterait n’importe quoi de l’autre coté, et elle avait dans ce cas une chance sur deux d’avoir ce qu’elle désirait. D’avoir ce qui pourrait signifier le salut des Autres ; alors pourquoi ne pas tenter sa chance ?

Il y avait peut-être une possibilité de faire passer la pillule – Lehahel Collonges n’avait pas de pureté et de vertu, surtout pour aider son « peuple », et pensait comme une nouvelle prophète, quelque chose dans le genre ; elle se pencha donc en avant, douceâtre après la glace de son visage, et son sourire s’étiola en rictus au coin de ses lèvres incurvées ; elle croisa les bras sous sa poitrine, qui, dans le décolleté échancré de la tunique, apparaissait légèrement, subtilement, assez voyante pour être aguicheuse, à la limite du vulgaire ; d’une voix enjôleuse, bien qu’elle sache qu’il ne serait aucunement dupe, et pariant sur le fait qu’il pigerait par là qu’elle était prête à tout, quitte à le supporter, lui et ses principes sanguinaires, elle susurra :

- Très bien. Si je gagne, j’aurais un accès illimité aux dossiers de la forteresse. Sorciers, et Hunters.

Elle le regarda droit dans les yeux, calmement, prête à entendre sa sentence ; prête à entendre les règles du jeu de Drylen, et ce qu’elle devrait lui offrir ; la peur avait disparu avec la chair de poule, la désillusion s’émoussait doucement. Et si elle ne gagnait pas, qu’importe ? Elle avait déjà un pied chez les Hunters. Un pied chez Drylen.

Elle le regarda avec un sourire mesquin, le même que le sien, jouant carte sur table sans angoisse ; il était comme elle, il allait jusqu’au bout des choses, il était sensuel et se battait pour lui-même. Elle avait donné au groupe plus d’importance qu’à l’individu qu’elle était, mais ils avaient les mêmes objectifs : se battre, gagner. Vaincre. Dans ce bar, dans cette guerre, dans cette ville.

- Donne-moi ta condition. Je suis ouverte aux plans tordus qui trainaillent dans ton crâne.

L’orgueil de Lehahel était sa propre embûche.

Lehahel s’étouffa avec son cocktail multicolore lorsque Drylen prononça le mot « esclave », puis le mot « semaine ». Les yeux exorbités d’horreur, elle vit défiler la semaine infernale qu’elle s’apprêtait à passer – sans compter la fureur de Dan et Mero, qui la frapperaient jusqu’à ce que mort s’ensuive pour avoir pris tant de risques puérils. Esclave ? Ça voulait dire, quoi ? Qu’elle passerait le balai dans le bureau du chef, ou PIRE ? Elle ne préférait même pas envisager le genre de sadomasochisme qu’envisageait le sadique. Elle lui enfoncerait son pied en talon aiguille dans l’estomac s’il tentait ne serait-ce qu’une attaque à sa vertu –c’est ici que l’on ricane en demandant : quelle vertu ?- ; elle fronça les sourcils mais ne répliqua pas. Après tout, elle aurait accès à tous les dossiers… Drylen aussi avait à y perdre. Surtout s’il savait que dans quelques jours, les Autres allaient être armés jusqu’aux dents – ce que n’imaginait même pas Lehahel, d’ailleurs.

Elle attendit donc, patiemment, puisqu’elle était habituée aux instincts théâtraux du taré maintenant, qu’il laisse tomber la sentence. Sur quoi avait-elle parié ? Elle espérait que cela consistait à marcher bien droite sur un fil, ou quelque chose dans le genre : elle avait beaucoup d’équilibre. Draguer le plus de personne ? Drylen était un adversaire de taille, mais les hommes étaient plus faciles à charmer. Elle planta son regard vert et or dans celui, écarlate et malsain, de Drylen, et eut un petit soupir blasé en voyant qu’il savourait le suspens qu’il faisait allègrement monter. Il se leva pour aller au bar, elle ne le suivit même pas du regard ; Une torpeur dûe au cocktail et à l’alcool léger qu’elle avait ingurgité, grimpait en elle : il était connu que Lehahel tenait l’alcool aussi bien qu’un bambin de deux ans. Elle câlina le crâne doux du chat, fit la moue ; mais se figea lorsque la voix de Drylen retentit enfin, comme une sentence.

- Voyons voir qui tient le mieux l’alcool, très chère.

Elle releva précipitamment les yeux, ébahie une seconde fois, horrifiée et pantelante, relâchant le chat et restant bouche bée sous le choc. L’alcool ? QUOI ? mais elle aurait perdu dans deux minutes ! Elle le vit bruyamment poser les bouteilles de rhum sur la table – rhum qu’elle régurgiterait dans un quart d’heure -, et cligna des yeux. A moins qu’elle tienne miraculeusement, grâce à une volonté de fer, ce soir-là, elle n’avait aucune chance. Lorsqu’elle se mettait à boire, avec Mero et Dan, elle était toujours la première envoyée au tapis – bon, Mero était un buveur hors pair, peut-être parce qu’il avait une relation amoureuse très forte avec les liqueurs -, et elle doutait de la faiblesse de Drylen quant à ce genre de petit jeu.

Mais son visage reprit vite son masque calme et elle dévisagea Drylen calmement. Il s’était rassis ; d’un air bravache et sûr d’elle, elle prit une bouteille de rhum, se servit dans un petit verre à liqueur, et le mit en face d’elle. Regardant le liquide meurtrier qui annonçait déjà sa perte, elle imagina un instant les sévices qu’elle allait de toute évidence subir. Est-ce qu’il la tirerait par les cheveux ? Elle tenait à ses cheveux. Elle soupira et pria pour qu’un de ses fantasmes entre à cet instant dans le bar, salvateur, et vienne à sa rescousse, soit en babillant pacifiquement, soit en foutant le feu au chef des Hunters avec un ricanement mégalomane, soit même, en lui décochant une remarque cinglante et en lui coupant la gorge avec une bouteille brisée (Glën voyait des armes partout). Malheureusement, la porte resta close, et elle fit briller dans son œil une étincelle de défi et d’assurance qu’elle était loin de ressentir ; objectant néanmoins, elle fit la remarque :

- J’ai un verre de plus que toi, avec mes deux cocktails.

Comme si partir avec un verre de plus allait la faire gagner. Elle se méprisa mentalement, et, renversant la tête en arrière, bu le rhum comme de la vodka, d’une traite, sans prendre en compte la brûlure de sa gorge. Elle était bien partie, tiens.